För Bengt Berg handlar poesin mindre om enskilda samlingar och mer om att bygga det författarskap som är hans liv, skriver Sebastian Johans.
Tänkte på litteraturen i kväll,
alltifrån Billy-hyllan till Perec.
Vet att Céline hade två låntagare
på bokbussen (i Nyskoga)
men att däremot Perec
är en sällan efterfrågad lycka i Bastvålen.
Vad har då böckerna att ge oss
som vi inte redan lärt oss att avstå ifrån?
Jo: liv. Livet. Livet i alla dess former
och saknader, all denna längtan
efter icke-olympiska resultat.
Bengt Bergs diktjag rör sig genom tomma vinterdagar och försvinner likt en annan mumrik i små moln av privatfilosofiska små melodier som bara bryts då ”En jourhavande kråka fäller med ett kraah ut sina breda vingar och ger mig en välsignad blick innan hon fortsätter bort genom vinterdagen.” Det är ofta väldigt oförargligt och de puttrande kvasifilosofiska funderingarna blir inte sällan snudd på för hemtrevliga, men det finns också ett allvarligt driv som gör att Bengt Berg oftast kommer ut ur stroferna med äran i behåll. Det är helt enkelt precis så här han betraktar, och det finns något respektingivande i den trofasthet han visar sitt värv. Om dikten är poetens liv måste vi låta poeten leva.
Bengt Berg: De gröna skuggornas sjö. Heidrun, 2009.
Sebastian Johans